Ничего у нас с тобой не получится… Ты как будто закончилась, как и мой чай. На секунду только зажмуриться- Не смотреть, как другие целуются… Из всех зол, нам – лишь только печаль, Не пережившая, увы, этот май.
И опять твой любимый с какой-то знакомой, Изменил, как и раньше, прося о прощении. А та ночь, наверно, была самой бессонной - Все закончилось ссорой. Это самый дерьмовый твой «день варения», Без единого гостя и поздравления. Позвони́шь мне под утро, заглушая истерику, Задыхаясь от слез. Я шепчу: « С днем рождения…» Ты расскажешь, как раньше летала в Америку, Но вскоре гудками прервешь недополемику, Решив, что это всего лишь недоразумение…
Твоя лучшая подруга мне как-то рассказывала, Что живешь ты теперь в комнате, обитой матрасами. Она без улыбки фотографии показывала, И даже доказывала, Что тебя навещала, к тебе приходила, Правда иногда по привычке курила, А ты, обложившись вещами самыми важными, Вспоминала того единственного, кого любила.
А я ведь даже больше не мучаюсь, Все равно у нас с тобой ничего не получится…. Когда выпишут, в гости ко мне приезжай, Только ради Бога, захвати с собой чай.