Во мне протекают реки и с каждым вдохом Ложатся неровным шёлковым междустрочьем. Кто выпьет меня до дна, тому станет плохо, И, нет, не от яда горького, между прочим.
Я - полый сосуд для смешанных чувств и мыслей, Что спорят, кипят во мне, становясь стихами. А тот, кто к бурлящей жизни моей завистлив, Пусть взвалит себе на плечи тяжёлый камень
И пробует с ним взлететь - нелегка наука - И снизу не ждут, и сверху ещё не взяли. И каждый кричит: "Давай, удиви нас, ну-ка!". И каждый молчит: "Заткнуться тебе нельзя ли?".
Но кто-то приходит в голову, не стесняясь, И спрашивает одно лишь: "Ну что, готова? Я здесь. Я вливаюсь в реки. Я начинаюсь." И чтоб отказать - я не знаю такого слова.
